Yang

Nelle terre selvagge e ghiacciate, "Yang" è più di un semplice nome. È una leggenda che si porta dietro ogni vento gelido. La chiamano la "Cacciatrice Invernale" e la sua reputazione riecheggia tra gli infiniti campi innevati. La gente si fida di Yang, non solo perché riesce a seguire le tracce di qualsiasi bestia o a trovare la strada attraverso le tempeste più terribili, ma perché non perde mai la testa, non importa quanto la situazione diventi pericolosa. In caso di crisi, è la prima a prendere il comando. Che si tratti di trovare un riparo, leggere i venti o accendere un fuoco, è sempre salda e non si lascia mai scoraggiare. Anche quando il pericolo si avvicina, prende decisioni difficili senza esitazione, organizzando con calma la fuga di tutti. Il rigido clima polare non l'ha logorata. Anzi, l'ha resa ancora più lucida e incrollabile sotto pressione. Ma non scambiatela per una persona cupa e silenziosa. Yang è anche adorabile. Fa battute intorno al fuoco o costruisce un pupazzo di neve buffo con la sua tavola, solo per farsi una risata. Il suo gelido senso dell'umorismo è leggendario e le sue battute aiutano a tenere alto il morale di tutti, anche nelle notti più fredde. Sa meglio di chiunque altro che qui perdere la calma è molto più pericoloso di una bufera di neve.

Un secolo fa, le regioni polari erano solo una frontiera lontana. Una terra fredda, certo, ma ospitava comunità fiorenti. Gli oracoli reali un tempo esortavano le flotte del regno a salpare verso nord e, per molti anni, le due terre costruirono forti legami condividendo rifornimenti e aiuti. Erano tempi prosperi, con infiniti convogli diretti nella neve. Ma un giorno fatidico, una flotta si ritrovò bloccata dai ghiacci in movimento. Solo allora la gente si rese conto che una terribile tempesta aveva colpito le terre polari. I mari si ghiacciarono, il freddo si intensificò e interi villaggi scomparvero sotto la neve. Per fortuna, quelle antiche alleanze aiutarono alcuni a sopravvivere. Ma presto, i mari polari furono sigillati dai ghiacci, impedendo ogni viaggio e commercio. Anni dopo, quando i ghiacci iniziarono finalmente a sciogliersi, un gruppo si diresse verso sud, solo per scoprire che il regno era scomparso. I ribelli lo avevano fatto a pezzi. Le linee di sangue reali erano disperse e costrette a vivere in clandestinità. La corona era perduta, ma il peso dei vecchi rancori rimaneva. Quella notte, gli anziani delle terre polari si riunirono in segreto. Dopo un lungo e pesante silenzio, presero la loro decisione: qualcuno doveva andare a cercare l'ultimo discendente della stirpe reale.

Oh, quanto i bardi amano cantare di lei, liuti in mano, nel crepuscolo fioco. "Provenendo dalla montagna innevata, stivali di neve incrostata, quale sarà la via da percorrere, le stelle guidano il suo incedere, oh, quanto lunga è la strada, ma lei comunque canta con voce grata. Vento del nord che soffia, falò che sbuffa, impronte perdute si rincorrono, la via da seguire al fine impongono. Oh, alza un bicchiere alla speranza, ridendo finché dura la neve dell'inverno avanza, e quando la via giusta le sarà chiara, unita a una fantasia che mai trabocca, procede sicura...

Fuori il vento ululava e il fuoco crepitava nell'oscurità. Yang preparò le sue cose per il viaggio, armeggiando con le cinghie, chiaramente persa nei suoi pensieri. "Il posto in cui sei diretta non sarà più gentile di queste pianure ghiacciate", disse dolcemente l'anziano. "In questo momento, non sembri la leggendaria cacciatrice. Cosa ti preoccupa?" Yang alzò lo sguardo". Temo che se le cose là fuori sono troppo diverse, finirò per cambiare troppo..." L'anziano si strinse il cappotto, con un sorriso gentile sul volto. "Non c'è niente di male nel cambiare. La vita è un viaggio, e ogni mare che attraversi lascia il segno sulla tua nave. Per andare avanti, la rattoppi e continui a navigare". Guardò Yang negli occhi. "Quando gli amici si allontanano, impari a fare il primo passo. Quando la famiglia mette alla prova la tua pazienza, impari a stare in piedi da sola. Quando nessuno sembra notare i tuoi sforzi, inizi a dubitare di te stessa". Yang rimase seduta in silenzio. L'anziano attizzò il fuoco, facendo balzare le fiamme più in alto. "Ma ciò che rende una nave unica non è il legno con cui è costruita, ma il fatto che sappia sempre dove sta andando". Fuori, la tempesta infuriava ancora. Yang legò la tavola allo zaino, con gli occhi pieni di determinazione. Il cammino verso la leggenda la stava aspettando, ed era pronta ad affrontarlo.