Yang

In der eisigen Wildnis ist „Yang“ mehr als nur ein Name. Sie ist eine Legende, die jeder eisige Wind mit sich trägt. Man nennt sie die „Winterjägerin“, und ihr Ruf hallt über die endlosen Schneefelder wider. Die Menschen vertrauen Yang, nicht nur, weil sie jedes Tier aufspüren und sich selbst durch die schlimmsten Stürme hindurch den Weg bahnen kann, sondern auch, weil sie niemals die Nerven verliert, egal wie schlimm die Lage auch sein mag. In einer Krise übernimmt sie als Erste die Verantwortung. Ob es darum geht, einen Unterschlupf zu finden, den Wind zu lesen oder ein Feuer zu machen – sie ist immer ruhig und lässt sich nie aus der Fassung bringen. Selbst wenn die Gefahr näher rückt, trifft sie ohne zu zögern schwierige Entscheidungen und organisiert ruhig die Flucht aller. Das raue polare Klima hat sie nicht zermürbt. Wenn überhaupt, hat es sie unter Druck noch klarer und unerschütterlicher gemacht. Aber man sollte sie nicht für eine düstere, schweigsame Person halten. Yang hat eine schelmische Ader. Sie macht Witze am Lagerfeuer oder baut einen albernen Schneemann, nur um alle zum Lachen zu bringen. Ihr trockener Humor ist legendär, und ihre Witze helfen, die Stimmung aller aufrechtzuerhalten, selbst in den kältesten Nächten. Sie weiß besser als jeder andere, dass es hier draußen weitaus gefährlicher ist, die Nerven zu verlieren, als jeder Schneesturm.

Vor einem Jahrhundert waren die Polarregionen noch eine ferne Grenze. Ein kaltes Land, ja, aber sie waren die Heimat blühender Gemeinschaften. Die königlichen Orakel drängten einst die Flotten des Königreichs, nach Norden zu segeln, und viele Jahre lang bauten die beiden Länder durch den Austausch von Vorräten und Hilfsgütern enge Beziehungen auf. Es waren prosperierende Zeiten, in denen endlose Konvois in den Schnee fuhren. Doch an einem schicksalhaften Tag wurde eine Flotte durch sich verschiebendes Eis blockiert. Erst dann wurde den Menschen klar, dass ein schrecklicher Sturm über die Polarregionen hereingebrochen war. Die Meere froren zu, die Kälte nahm zu und ganze Dörfer verschwanden unter dem Schnee. Glücklicherweise halfen die früheren Bündnisse einigen zu überleben. Doch bald waren die Polarmeere vom Eis eingeschlossen, wodurch alle Reisen und der Handel unterbrochen wurden. Jahre später, als das Eis endlich zu tauen begann, reiste eine Gruppe nach Süden, nur um festzustellen, dass das Königreich verschwunden war. Rebellen hatten es zerstört. Die königlichen Blutlinien waren zerstreut und gezwungen, im Verborgenen zu leben. Die Krone war verloren, aber die Last alter Feindschaften blieb bestehen. In dieser Nacht versammelten sich die Ältesten der Polarregionen heimlich. Nach einer langen, bedrückenden Stille trafen sie ihre Entscheidung: Jemand musste losziehen und den letzten Nachkommen der königlichen Linie suchen.

Ach, wie die Barden es lieben, von ihr zu singen, mit der Laute in der Hand, im Zwielicht der Dämmerung. „Der Winterberg ruft, Stiefel im Schnee, Nicht wissend, wohin ihr Weg, Von den Sternen geleit’, Oh, der Weg, so weit, Doch singen muss sie, alle Zeit. Der Nordwind weht, Das Lagerfeuer geht, Spuren verloren im Schnee, Bis sie wusste, wohin ihr Weg. Oh, das Glas zur Hoffnung erhebt, Zu lachen, solange tanzet der Schnee, Bis sie weiß, wohin ihr Weg, Eins mit einer Fantasie ohne Überdruss, ohne Ebb und ohne Ruh’ ...

Draußen heulte immer noch der Wind, das Feuer knisterte in der Dunkelheit. Yang packte ihre Sachen für die Reise, fummelte an den Riemen herum und war sichtlich in Gedanken versunken. „Der Ort, zu dem du aufbrichst, wird nicht freundlicher sein als diese gefrorenen Ebenen“, sagte der Älteste leise. „Im Moment scheinst du nicht wie die legendäre Jägerin zu sein. Was bedrückt dich?“ Yang blickte auf. „... Ich mache mir Sorgen, dass ich mich zu sehr verändern werde, wenn die Dinge dort draußen zu anders sind ...“ Der Älteste zog seinen Mantel enger um sich und lächelte sanft. „An Veränderungen ist nichts auszusetzen. Das Leben ist eine Reise, und jedes Meer, das du überquerst, hinterlässt Spuren an deinem Schiff. Um weiterzufahren, flickst du es und segelst weiter.“ Er sah Yang in die Augen. „Wenn Freunde sich entfernen, lernst du, den ersten Schritt zu machen. Wenn deine Familie deine Geduld auf die Probe stellt, lernst du, auf eigenen Beinen zu stehen. Wenn niemand deine Bemühungen zu bemerken scheint, beginnst du, an dir selbst zu zweifeln.“ Yang saß schweigend da. Der Älteste stocherte im Feuer herum, sodass die Flammen höher schlugen. „Aber was ein Schiff ausmacht, ist nicht das Holz, aus dem es gebaut ist, sondern dass es immer weiß, wohin es fährt.“ Draußen tobte der Sturm weiter. Yang befestigte ihr Brett an ihrem Rucksack, ihre Augen voller Entschlossenheit. Der Weg zur Legende wartete auf sie, und sie war bereit, sich ihm zu stellen.